Antes, después, ahora.

Ya no quiero que anochezca, el atardecer me acecha. Ruego que el sol no se oculte otra vez, no quiero agonizar esperando el alba nuevamente.
Mi cuerpo, mi cuerpo ahora es hielo, es un témpano, tirita. Ya no hay fuego que lo encienda, ni capaz de derretirlo.
Ahora soy frío, un frío mortuorio por dentro, desde la cabeza hecha cenizas hasta el estómago, anudado con mil vueltas. La piel congelada, la cara tiesa, los músculos rígidos.
Ahora no soy. Ahora duele, pero no soy dolor. Ahora grita por dentro, pero se ahoga. 
Ahora nadie llama, ahora soy silencio. Ahora no necesito y a la vez padezco de necesidad.
Ahora odio, recrimino, lastimo.
Ahora amo, recuerdo, tirito. 
Ahora
ahora
ahora.
Antes, antes era mar calmo, o enfurecido. Antes el sol y mis aguas jugaban sutil y seductoramente sobre mis caderas cada día. 
Antes amaba. Antes gritaba. Antes vivía.
Antes paz,
Antes eterna,
Antes gloria.
Después el Mundo se detuvo. Hubo una pausa en la oscuridad. 
El sol me traicionó, y rasguñó mi cuerpo.
La herida sangraba, un desgarro desde adentro que no puede cicatrizar.
Me alejo.
Lejos,
inalcanzable.
Abandono.
Tristeza,
llanto,
soledad.
Antes,
después,
ahora.
Atardecer nunca más.